Los textos de Pablo

Serrat canta este poema

2010-04-03T14:43:00.000-07:00

HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA

I

(HIJO DE LA SOMBRA)

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada de sol a donde quieres,
con un solar impulso, con una luz suprema,
cumbre de las mañanas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,
y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.
Como una tempestad de enloquecidos lechos,
eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,
la visible ceguera puesta sobre quien ama;
ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,
ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,
besos que la constelen de relámpagos largos,
bocas embravecidas, batidas, que atenacen,
arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,
amor, tuétano, luna, claras oscuridades.
Brota de sus perezas y de sus agujeros,
y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surtido,
y a su origen infunden los astros una siembra,
un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,
que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,
tendiendo está la sombra su constelada umbría,
volcando las parejas y haciéndolas nupciales.
Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

II

(HIJO DE LA LUZ)

Tú eres el alba, esposa: la principal penumbra,
recibes entornadas las horas de tu frente.
Decidido al fulgor, pero entornado, alumbra
tu cuerpo. Tus entrañas forjan el sol naciente.

Centro de claridades, la gran hora te espera
en el umbral de un fuego que el fuego mismo abrasa:
te espero yo, inclinado como el trigo a la era,
colocando en el centro de la luz nuestra casa.

La noche desprendida de los pozos oscuros,
se sumerge en los pozos donde ha echado raíces.
Y tú te abres al parto luminoso, entre muros
que se rasgan contigo como pétreas matrices.

La gran hora del parto, la más rotunda hora:
estallan los relojes sintiendo tu alarido,
se abren todas las puertas del mundo, de la aurora,
y el sol nace en tu vientre donde encontró su nido.

El hijo fue primero sombra y ropa cosida
por tu corazón hondo desde tus hondas manos.
Con sombras y con ropas anticipó su vida,
con sombras y con ropas de gérmenes humanos.

Las sombras y las ropas sin población, desiertas,
se han poblado de un niño sonoro, un movimiento,
que en nuestra casa pone de par en par las puertas,
y ocupa en ella a gritos el luminoso asiento.

¡Ay, la vida: qué hermoso penar tan moribundo!
Sombras y ropas trajo la del hijo que nombras.
Sombras y ropas llevan los hombres por el mundo.
Y todos dejan siempre sombras: ropas y sombras.

Hijo del alba eres, hijo del mediodía.
Y ha de quedar de ti luces en todo impuestas,
mientras tu madre y yo vamos a la agonía,
dormidos y despiertos con el amor a cuestas.

Hablo y el corazón me sale en el aliento.
Si no hablara lo mucho que quiero me ahogaría.
Con espliego y resinas perfumo tu aposento.
Tú eres el alba, esposa. Yo soy el mediodía.

III

(HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA)

Tejidos en el alba, grabados, dos panales
no pueden detener la miel en los pezones.
Tus pechos en el alba: maternos manantiales,
luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,
hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.
Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,
tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura toda,
laboriosas abejas filtradas por tus poros.
Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda
junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer, en tu vientre me entierro.
Tu caudaloso vientre será mi sepultura.
Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,
verían qué grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos:
fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:
en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,
en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,
laten junto a los vivos de una manera terca.
Viene a ocupar el hijo los campos y la casa
que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,
y hará de nuestra carne materia decisiva:
donde sienten su alma las manos y el aliento,
las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,
pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,
que de nuestras dos bocas hará una sola espada
y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero a ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque la especie humana me han dado por herencia,
la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besándonos en el hijo profundo.
Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.

Miguel Hernández

Se va dignificar a Miguel Hernández

2010-03-27T05:03:00.000-07:00

Como parte de la justicia con Miguel Hernández a 68 años de su muerte este 28 de marzo, se va dignificar la memoria de Miguel Hernández, porque aún pende sobre su nombre una pena que no se pudo ejecutar. No es un homenaje, si que más bien es la reparación y reivindicación de un nombre, el simbolismo es muy grande porque se este reconociendo que Miguel Hernández no era enemigo de España por sus poemas, era opositor político de Francisco Franco que es muy diferente, y un país que no tolera que sus artistas lo critiquen puede dejar de existir como colectivo y también su momento será justo que se dignifique el nombre de Federico García Lorca. Mientras tanto los dejó con uno de mis poemas consentidos en la voz de Joan Manuel Serrat "Nana de Cebollas" y fotos de la guerra civil española. Veamos el poema antes que veamos correr nuestros dientes abajo.

Nosotros también sufrimos

2010-02-17T15:55:00.001-08:00

Aunque ustedes no lo crean,

o me acusen de machista

por defender el derecho de los hombres

a sufrir.

Dirán algunas

¿Cómo no pobrecitos?

Pero también tenemos derechos

a comprarnos una yerbera y ponerla encima del escritorio

a plantar flores en diciembre y no en abril

Sufrimos

porque tienen sexo desde su escritorio

por Internet,

con un tipo que se encuentra

al otro lado del mundo y que les escribe

- Tócate el centro de tu cuerpo

que no importa que yo viva en Bohemia

Me tocaré el mío –

Sufrimos de que a las once de la mañana

Ustedes estén acostadas virtualmente con un Checoslovako

que se toca efusivamente frente a un computador.

Sufrimos por unas cosas tan simples

como el carrito de hierro que nunca tuvimos,

por la chica que a los quince años nos dijo que no,

por el amor que nunca vamos alcanzar.

No hemos entendido

que somos pequeños seres terrestres,

atrapados en la angustia existencial

De querer ser únicos

en una época que el amor es de muchos.

Pablo Moraga

Entre la banalidad y la cursilería

2010-02-14T07:11:00.000-08:00

En mis archivos este poema

2010-01-30T03:40:00.000-08:00

Color Carmesí

Y todo pasó,
entre un desfile de musas
que bailaban entre cenizas
de ese fuego imaginario
que ardía detrás del cristal.

El momento para el amor,
el roce de dos cuerpos
expuestos al tacto
construyendo la pasión
con tus manos sobre mi pecho.

Y todo paso,
entre las pinceladas de Picasso
matizando de color nuestro espacio
acogiendo los susurros de nuestras almas.

La penumbra perfecta para el amor,
reflejada suavemente
sobre nuestros cuerpos
de luz incandescente.

El incienso, tu aroma y mi aroma
la magia de lo tenue
la verdad nunca antes dicha
la esperanza de imaginar
tan sólo imaginar.

La verdad, no ha pasado nada
es producto de mi imaginación
es mi apetito de querer devorarte
con una mirada cálida y fugaz
es el deseo de tenerte dentro de mí
es un suspiro del incienso que no fue
es el respiro de tu piel sobre mi aroma
es un intento de quererte y seguirte queriendo.

Lo que pasó, no ha pasado aún,
el recuerdo persiste
el sentimiento fluye
la espiritualidad de nuestro amor
nunca pasará.

Danika

Círculo cerrado

2010-01-09T07:07:00.001-08:00

Aunque las mujeres de hoy
no lo crean necesario
siempre hay círculos abiertos que
es necesario cerrar.
Es uno de aquellos ritos que solían
existir entre hombres y mujeres.
Si el círculo andaba por ahí
distraído
se le llamaba a la mesa
y la mujer decía al hombre con suma gravedad
Mi amor, ya no lo quiero.

Si el hombre tenía la fortuna
de tener a mano un buen ron
ante tremenda aseveración
necesita el sabor
de la caoba
el palo blanco
los guayabos en flor
para soportar tan tremendo dolor.

Y luego que todo el licor
inundaba su boca con el sabor de los maderos.
También solía decir en tono grave
aunque no era cierto:
Yo tampoco te quiero, mi amor.

Y el círculo abierto infinito
inocente que anda por ahí distraído
eterno,
desde ese momento se convertía en
un círculo cerrado.

¿Para qué?

2009-10-03T16:47:00.001-07:00

Preguntas con interés

cuando con alevosa maldad

sabes que esta tarde no saldrás a la calle

y tu madre

y tú se sentaran

en un sillón a romper resortes.

Mientras papi con una soberana

dignidad

pondrá la voz muy grave y

anuncie con pomposidad

“Hoy por la tarde comeremos champurradas con café”,

Como si no supiera que más tarde a la vuelta de San Sebastián

habrán dos cuerpos que se coman el uno al otro.

Foto tomada de google

Todo Santero

2009-09-29T17:13:00.001-07:00

Para el otro Pablo

Por un camino de miedo

con la pendiente de 500 años

de 500 elementos,

de los veinte abuelos

y de los trece espíritus del Xibalba

Y todos los Santos bajaron del cerro.

Para decirte que te quiero

Todo Santero.

Lucas, sus huracanes

2009-09-14T20:33:00.000-07:00

Preámbulo

Aún tengo muy claro en mi memoria aquellos días en los que todos los días me amenazaban de muerte mis compañeras de la Universidad, las brujerías no les bastaba, yo sabiendo de antemano que no me iban a matar, tomaba como pretexto que me tenía que ir a la Antigua. Entonces salía corriendo a la casa de mi amigo Erick Gonzalez, en días inusuales a horas inusuales. Erick me recibía con la Chavela Vargas un litro de gallo y el mundo Cortázar. Horacio, la Maga, el Club de la Serpiente, los cronopios, las famas y esperanzas revoloteaban y un tal Lucas nos daba tal risa, que ahora afortunadamente Cortázar esta más vivo que nunca, rescató uno de esos cuentos para compartir en el círculo literario de la Escuela de Comunicación. Dios si existe ojalá encuentre otros papeles pérdidos, así el mundo Cortázar lejos de pasar a la historia, cada día sea más vigoroso. Las compañeras siguen deseando que yo me muera, pagando brujos. Yo bien gracias leyendo los papeles inesperados, talvez el mundo da vueltas pero al final no se mueven de su lugar, las cosas importantes siempre están ahí y no mueren.

Para Carol, que el malecón de
La Habana sospechaba que el viento
del norte no era del todo inocente.

El otro día instalé una fábrica de huracanes en la costa de la Florida, que se presta por tantas razones, y ahí nomás hice entrar en acción los helicoides turbinantes, los proyectarráfagas a neutrones comprimidos y los atorbellinadores de suspensión coloidal, todo al mismo tiempo para hacerme una idea de conjunto sobre la performance.
Por la radio y la televisión fue fácil seguir el derrotero de mi huracán (lo reinvindico expresamente porque nunca faltan otros que se pueden calificar de espontáneos), y ahí te quiero ver porque mi huracán se metió en el Caribe a doscientos por hora, hizo polvo una docena de cayos, todas las palmeras de Jamaica, torció inexplicablemente hacia el este y se perdió por el lado de Trinidad arrebatando los instrumentos a numerosas steel bands que participaban en un festival adventista, todo esto entre otros daños que me impresiona un poco detallar porque lo que me gusta a mí es el huracán en sí mismo, pero no el precio que cobra para ser verdaderamente un huracán y colocarse alto en el ranking homologado por el British Weather Board.
A todo vino la señora de Cinamomo a increparme, porque había estado escuchando las noticias y allí se hablaba con términos sacados del más bajo sentimentalismo radial tales como desnutrición, devastación, gente sin abrigo, vacas propulsadas a lo alto de cocoteros y otros epifenómenos sin ninguna gravitación científica. Le hice notar a la señora de Cinamomo que, relativamente hablando, ella era mucho más nociva y devastadora para con su marido y sus hijas que yo con mi hermoso huracán impersonal y objetivo, a lo cual me contestó tratándome de Atila, patronímico que no me gustó nada, vaya a saber por qué, puesto que en la realidad suena bastante bien, Atila, Atilita, Atilucho, Atilísimo, Atilango, fíjese todas las variantes tan bonitas.
Desde luego que no soy vengativo, pero la próxima vez voy a orientar los helicoides turbinantes para que le peguen un susto a la señora de Cinamomo. No le va a gustar nada que su dentadura postiza aparezca en un maizal de Guatemala, o que su peluca pelirroja vaya a parar al Capitolio de Washington; desde luego este acto de justicia no se podrá cumplir sin otros desplazamientos quizá enojosos, pero siempre hay que pagar algún precio por las cosas, qué joder.

Julio Cortázar
Papeles Inesperados
Editorial Alfaguara
México 2009, pág. 145-146
Transcripción con fines educativos

Besos como Balas

2009-09-08T10:28:00.000-07:00

Un contacto calibrado que traspasa mis neuronas

complacientes. El suspiro que perfora poco a poco

la fosa para mis latidos, la tumba de mis emociones,

la cripta del susurro transformado en beso.

Así son sus besos, como gruesos perdigones

incrustados sobre mi corazón. Como balas

incandescentes e incontrolables. Como plomos

fragmentados que destrozan mi pecho desnudo.

Uno tras otro… y otro más; una ráfaga de besos

eternos, simulacro de lo que somos en la lejanía.

El impacto practicado en nuestro encuentro.

Sus besos y mis besos, nuestras municiones,

capaces de dispararse en todas direcciones,

hasta dejar nuestros cuerpos descargados.

Danika

El tiempo (libro inédito)

2009-09-03T02:45:00.000-07:00

De agujas como lo plantea
el reloj quizás ya no exista.

Hace algunos años
cuando lo aprendí a leer,
la aguja roja que corría rápido
se llamaba segundera.

... y por supuesto que la gorda
alargada era la minutera.

la chiquita que se tardaba
una eternidad en caminar
marcaba las horas.

Pero esos tiempos ya pasaron
Dalí dibujaba el tiempo
como si se derritiera.

mientras para mí es indescifrable
siempre que estoy con usted.

el tiempo pasa y pasa
una hora... cinco horas...
diez horas... catorce horas...

la chiquita que se tardaba
una eternidad en caminar
marcaba las horas.

No sé que pasa ahora
con el tiempo
pero siempre que estoy lejos de usted
es tan eterno, tan grande
como un gigante que me atrapa.

Pero cuando no es así
es como un liviano ratón
o como agua entre los dedos

siempre, pero siempre,
siento que se me escapa.

y la chiquita que se tardaba
una eternidad en caminar
ahora se llama segundera.

Prosigo a la meta

2009-09-01T08:12:00.000-07:00

¿Qué es la meta?
¿Será aquel lugar al que aspiro llegar?
camino largo a transitar.

Sin voltear, lo pasado olvidar.

Y prosigo a la meta,
cuando allí pueda estár,
me he de alegrar.

En el objeto alcanzado,
seguro estoy cansado
tal vez agotado pero entusiasmado.

pero sigo, prosigo a la meta.

Sakis González

¿Qué son los textos de Pablo?

2009-08-30T17:18:00.000-07:00

Creo firmemente que la literatura va para Internet. No sé, si alguien más lo esta haciendo en Guatemala. Pero es necesario que los blogs se conviertan en vehículos de literatura, se vuelvan una especie de bibliotecas virtuales. Donde podamos colgar nuestros textos sueltos, o digitalizar los libros impresos y hacer un relanzamiento de nuesta obra por Internet. Es una especie de reedición, si no fuera por esta nueva herramienta, no podría publicar otra vez mi libro "Asunción de Versos Desnudos en lo Obscuro" que esta cumpliendo diez años de haber visto la luz, o bien mi parte del libro "Muy Intimo", que hasta en esta oportunidad reparo que no tiene datos de imprenta. ¿Cómo se nos pudo pasar ese pequeño detalle a todos?. O bien publicar masivamente mis Poemas del Retrete publicados en el baño de mi casa. Creo que tengo el blog "los textos de Pablo" es un espacio flexible para publicar sin los formalismos de antes. Eso de andar de arriba para abajo con mis textos. Y uno que otro que se atrevía a sugerir que si lo publicaban, si y sólo si quitaba una que otra palabrita que se me había escapado, en la obra artística no hay casualidades, solo hay buenas intenciones. Si la literatura va por Internet esté es un intento serio por utilizar el canal y una forma de invitarlos a que ustedes como hace Erick González creen sus galerías o pinotecas, funciones teatrales, libros o cualquier cosa que alimente el espíritu humano. También estaré incluyendo en mi blog pequeños textos de mis libros y autores preferidos. Gracias por leer y compartir esté libro digital.

Pablo Moraga